Há horas assim

Cuidado com o que dizes

correspondente — Thu, 01 Jul 2021 14:32:00 GMT

O casal veio passar férias a Portugal.

Ela filha de portuguesa e ele Belga.

Foram uns dias até ao Alentejo.

Terras da mãe dela.

Depois foram ao Norte.

E, nos últimos dias, ficaram por Lisboa.

Foram aqui, acolá, Sintra, Cascais, ou às praias da linha e, mesmo mesmo ao terminar as férias, estiveram connosco.

Comigo e com a minha, na altura, namorada.

Ela, a “Belga” de origens alentejanas, era amiga desta, da minha namorada.

Bom, estamos nisto, onde vamos, onde não vamos, afinal já tinham visto tudo, ou quase tudo.

Como estávamos ali por Lisboa, fomos até à Baixa.

O passeio estava a ser “morno”, quase, clima de fim de festa.

Eu, não sei porquê, talvez, para me exibir, para mostrar que sabia umas coisas, falei do terramoto, do Marquês de Pombal.

Afinal de contas, o curso de História, tirado há pouco tempo, ainda estava “fresquinho”.

Devia ter parado por ali.

Já tinha demonstrado, como era sábio, como era culto.

Mas não.

Prossegui na asneira.

O Belga passou a prestar mais atenção.

Entusiasmado, no Terreiro do Paço, ao olhar para o castelo e, ao levantar um pouco do véu, da conquista deste aos mouros, perguntei:

- Vamos até lá?

E, fomos.

Devia ter olhado bem para os olhos do Belga.

Estava a “beber” sofregamente tudo o que eu dizia. Deviam estar a faiscar.

Chegados lá, ao Castelo, demos poucos passos e, eu, talvez já um pouco cansado, afinal aquilo é sempre a subir, apontei para ali, para acolá, ali fica aquilo, além era outrora isto e aquilo e, por mim, a visita estava terminada.

Mas não.

O Belga estava empolgado.

Durante todos estes dias, com toda a certeza, não tinha tido assim, à mão de semear, um cicerone, com conhecimentos tão interessantes, segundo ele, creio.

Digamos que, ao castelo, nunca o tinha percorrido tanto, como naquele dia, num sobe e desce constante, acho que fiquei a conhecer todas as pedrinhas dele e, em todos os cantos e recantos, o senhor Belga queria saber mais.

Espremeu que espremeu.

Que canseira.

Ainda bem que, no dia seguinte, eles partiam.

Nota de rodapé: Canseira à parte, claro, gostamos sempre que alguém, principalmente, estrangeiro, se interesse pela nossa História, no fundo, por nós.

Uma questão de meiguice

correspondente — Sun, 02 May 2021 11:29:00 GMT

Há dias, ao ver uma luta, entre o Homem e a máquina, veio-me à memória, outra.

A de há poucos dias, foi entre um homem e a máquina do tabaco. Esta devolvia a nota sistematicamente e, do tão ansiado maço de tabaco é que nada. Talvez a máquina tivesse a pensar na saúde do homem. Finalmente, o vício, a persistência e, um pouco mais de suavidade, no apertar do botão, resolveram a coisa.

Na outra luta, na que me veio à memória, o desfecho, para desespero do outro protagonista, de um outro homem, foi mais favorável à outra máquina.

Eu e um amigo, há uns anos, lá íamos a caminho do nosso cafezinho habitual, quando, esse meu amigo, aponta para o outro lado da rua a perguntar:

- Aquele ali, aquele que parece estar a dar murros naquela máquina, não é o X?

Era o X sim senhora. Um conhecido nosso. E esta máquina, era para satisfazer outro tipo de vício, um vício bom, se lhe quisermos assim chamar, era uma de preservativos.

Contudo, não colaborou, de jeito nenhum.

Ficámos a observar aquilo até ao final. A observar é como quem diz, talvez a gozar, seja o termo mais acertado.

A luta foi aguerrida. Um tinha uma urgência daquelas e, a outra, a máquina, a desgraçada, impávida e serena, nem devolvia a moeda nem largava os preciosos e tão desejados preservativos. E levou de vencida o Homem.

Algo, de muito muito urgente, naquela altura, deve ter sido adiado e, tudo por causa de uma máquina não colaborativa.

Ou não.

Se calhar, anda por aí, o fruto, do não adiamento.

Nota de rodapé: Este meu amigo, não o X, o companheiro de muitos cafés, hoje está a lutar pela vida, faz parte da estatísticas, dos números, dos que estão numa unidade de cuidados intensivos, consequência desta pandemia mas, como espectador de mais uma luta, aqui ficam os meus desejos de melhoras. Acredito que ainda vamos, por esta vida fora, assistir a muitas lutas, mas que sejam destas, lá atrás relatadas, lutas mais inofensivas, apesar de tudo.

A herança

correspondente — Thu, 18 Mar 2021 12:48:00 GMT

Parte do que aqui é contado não deve ser exclusivo do protagonista desta história.

Era uma família pobre.

Ele era um dos muitos filhos do casal.

Não sei, se de entre eles, se era dos mais velhos ou dos mais novos.

Mas seria talvez dos mais velhos.

Com 14 ou 15 anos veio de Trás-os-Montes para o Porto trabalhar.

Não sei se foi muitas vezes à “terra”. Acho que não.

Veio, na “tropa”, para Mafra.

Em Lisboa conheceu a sua futura esposa e, pela capital (ou arredores), por cá, ficou.

Não sei se a sua família em Trás-os-Montes da cepa torta não passou ou se, com menos filhos por perto, prosperou. Mas é natural que sim. Ele e mais um ou outro dos que foram obrigados a abandonar o seio familiar, é provável, que ajudassem, enviando dinheiro.

Muito mais tarde, na morte do último progenitor, creio, o seu pai, recebeu a herança, a única herança que os seus irmãos, daqueles que ficaram lá na “terra”, lhe enviaram, diligentemente e com um bilhete a o informar de que aquela tinha sido a vontade do pai (não me perguntem como o fizeram chegar às suas mãos).

Um sacho.

Um sacho para um alfaiate.

Esta era a profissão dele.

Um alfaiate a morar nos subúrbios de Lisboa. Num prédio. Num terceiro andar.

Mesmo assim, quando num certo dia, a esposa ou o filho, numa daquelas “arrumações” que fazemos habitualmente para nos livrarmos de coisas inúteis e para arranjar mais espaço, o deitaram fora, ao velho e ferrugento sacho, quase teve um ataque cardíaco.

Era a herança dos seus pais.

E até, quem sabe, um dia, o sachinho, ainda poderia vir a ser útil.

Enfim, herança diminuta, à parte, eu, escriturário de profissão e, que guardo religiosamente as ferramentas (de marceneiro, ou carpinteiro ou de estofador) do meu avô, mais peças de museu do que outra utilidade, afinal até o compreendo bem.

Uma meia dúzia

correspondente — Wed, 03 Feb 2021 09:38:00 GMT

- Olha Y hoje o prato do dia é o meu preferido!

Exclamou, diga-se, com uma certa gula estampada nos seus olhinhos, o meu colega X, depois de ter espreitado para a ementa, Na altura em que transponhamos a porta do restaurante.

- Então o que vai ser?

Perguntou o empregado de mesa.

- Aqui para o meu colega Y não sei, mas para mim senhor João, é feijoada.

Pediu o X, acrescentando, logo de seguida:

- Mas com muito pouco feijão e se possível muita couve!

Muita couve e pouco feijão? Ouvi bem?

Bom, como o próprio nome do prato indica, este, leva feijão. Mas o colega que “adora” feijoada dispensa os feijões pelos vistos!

Manias!!

Nascem ensinados

correspondente — Mon, 01 Feb 2021 13:35:00 GMT

A avó, que é quem a tem a seu cargo, abriu os estores do seu quarto. Não adiantou de muito pois ainda era de noite. Acendeu a luz.

Era ainda cedo. Meia-hora antes do normal. Ela mudou de creche. Está numa de acolhimento. A avó não tem a quem a deixar e a sua profissão não lhe permite ficar em casa com ela.

Ela, com dois anos e mais qualquer coisa, abriu os olhos.

Olhou para a avó e, ainda na sua linguagem própria, mas bem percetível, disse:

- Boa noite.

E voltou-se para o outro lado!

Venha o diabo e escolha

correspondente — Sat, 05 Dec 2020 11:56:00 GMT

Alguém marcou um encontro comigo.

Liga para me avisar que está um pouco atrasada.

Mas está quase a chegar:

- Dentro de um quarto de hora a 15 minutos!

Conversa para boi dormir

correspondente — Tue, 17 Dec 2019 15:55:00 GMT

Já tinha percebido que por vezes, junto do sexo oposto, o meu sucesso, ou insucesso, é tanto, principalmente no que se refere aos temas por mim escolhidos para conversa que, a dadas tantas, elas estão a abrir a boca, de sono, de tédio, ou de ambas as coisas, mas a expressão brasileira para isto, há poucos dias, creio, atingiu o seu auge comigo, ainda que com animais distintos.

- Mas eu não levo o cavalo para casa!

Disse-me, assim, do nada, alguém que me escutava, atentamente, achava eu, que ouvia a minha “dissertação” interessantíssima acerca de como íamos “despistar” a avaria no nosso bólide.

Juro a pés juntos, em momento algum, durante este monólogo profícuo, mencionei o dito animal e, muito menos, em se levar, alegremente, um exemplar desta espécie, para um 3º andar, num prédio, sem elevador. Uma tarefa complicada não? Logo a começar pela falta do dito, do animal, do cavalinho!

Nesta “não escuta”, talvez por motivos de uma boa soneca, por onde é que andou a minha suposta interlocutora?

Não sei. Mas alguém lhe ofereceu um cavalo, disso, não tenho grandes dúvidas.

A razão tem razões que se desconhecem. Talvez fosse o seu subconsciente a dizer que, o cavalito, é um meio de locomoção mais viável do que o bólide que está sempre a ameaçar avariar, não?

- O que é que eu acabei de dizer?

Acrescentou, depois, a minha companhia, nesta, profunda conversa, existente entre nós os dois.

Fica para os especialistas encontrarem a lógica disto!

Uma questão de cor(fobia)

correspondente — Tue, 05 Nov 2019 16:15:00 GMT

Abro aqui parêntesis desde já para explicar os termos usados ao longo deste texto para definir uns e outros e, assim deste modo, para tentar não ser incorrecto com nenhum deles. Outrora uns aludiam aos outros como, o branco e, os outros, como o preto. Ora como tanto a uns como a outros isto passou a soar como uma forma de insulto, estes termos, actualmente não são, como direi, enfim, politicamente correctos e, se calhar bem, não são usados. Contudo, eu, pessoalmente, também não concordo com o termo, de cor negra, ou de origem africana, para definir o outro, o de cor diferente da minha, portanto, se é uma questão de cor da pele, então, usarei o termo mais apropriado, o de cor de pele negra.

Há uns anos, quando na Amadora, a minoria não era a maioria (atenção isto não é para ser lido como uma crítica, ou como uma espécie de nostalgia, mas apenas como uma constatação), no prédio onde morava um meu amigo, na Damaia, um casal, cuja cor da pele era negra, alugou uma casa. Eram os únicos nessas condições no prédio, todos os outros moradores eram de cor de pele branca.

Um dia a campainha dessa fracção avariou. O administrador, um dos vizinhos, ele próprio, resolveu prontamente a questão. Era o botão, o cá de fora, na porta do prédio, que tinha avariado. Como era apenas esse, comprou outro, substituiu o dito e pronto.

Até aqui, nada de errado, tudo banal, uma história sem história. Assim seria se, o diligente administrador, por uma questão económica, pelo menos a meu ver, não tivesse falhado redondamente, pois, num prédio velhinho, encontrar peças iguais às existentes, claro, torna-se uma tarefa muito difícil de concretizar e, pelos vistos, visivelmente, a olho nu, ele deparou-se com esse problema. Não querendo gastar muito dinheiro de certeza e, não encontrando um botão da mesma cor dos outros todos, branquinhos como a neve, colocou o único que encontrou, embora de cor diferente, imaginem, um botão preto, um botão que se destacava no meio dos outros todos!

Momento de glória

correspondente — Wed, 16 Oct 2019 10:58:00 GMT

Um pouco da história.

Este blog tem como subtítulo “livro em construção”, mas nem sei se algum dia o deixará de ser!

É apenas um sítio onde gosto de registar momentos caricatos!

No início, pensei, crio o blog, escrevo umas coisas lá e, sem o divulgar a ninguém conhecido, apenas e só pela minha veia indesmentível para a escrita, este torna-se um sucesso!

Erro! Nada de nada de visitas!

Ai ele é isso! Pois bem, de quando em vez, que é como quem diz, um post ou outro, pimba, toca a ser partilhado pelos amigos do facebook! Coitados!

E assim fui escrevinhando como o personagem de um dos meus textos publicados aqui!

Um dia, já há alguns anos, o post, creio eu, “Na fita errada”, foi destacado pelo SAPO, quantas ao certo, não sei, já não me lembro muito bem, mas tive muitas visitas!

Agora há dias, mais um destaque e, este, foi, sem dúvida, o meu momento de glória!

Os meus agradecimentos ao Sapinho divulgador que me permitiu, pelo menos uma vez, a minha passagem de sapo a príncipe!

Dos sete pecados Capitais

correspondente — Fri, 11 Oct 2019 12:43:00 GMT

Um deles está tão em voga ultimamente. A gula. Todos eles, capitais ou mortais. Forte. Mas não inibidor. Não sou especialista em teologia, portanto, em vez do termo pecado, prefiro, usar a expressão tentação, que presumo, está antes do dito pecado. Não sei, mas, cair em tentação, parece-me menos grave, ou pelo menos, parece que de algum modo temos atenuantes, não pecamos porque sim, fomos tentados. Enfim, pecar, ou cair em tentação, tecnicamente, deverá ser a mesma coisa, mas não há dúvida que uma soa melhor aos nossos ouvidos do que outra. E ainda existem os mandamentos. Seguramente muitos motivos para nos mantermos na linha. Mas estes últimos não são agora para aqui chamados.

E por muito que tentemos dissimular as nossas fraquezas, é um facto, algo em nós, nos denuncia de imediato.

E porque, é de nos mantermos na linha, exactamente, do que pretendemos falar, há uns tempos, eu mais um compincha, um colega de trabalho, com a acrescida cumplicidade de mais duas colegas, que ficaram a aguardar no escritório, fomos em missão, a um shopping, encomendar e trazer o almoço para nós os quatro. O que era podia-se ter pedido para ali se entregar, no escritório, mas a gula e, a poupança, falaram mais alto, assim, podíamos trazer duas pizzas enormes, apenas, pelo preço de uma. Dito e feito. O Shopping ficava perto, mas dada a urgência ditada pelos nossos estômagos, fomos de carrito. Este ficou no parque subterrâneo. A restauração ficava lá para cima e, portanto, elevador com eles. No regresso, com as duas caixinhas, debaixo do braço, que é como quem diz, dado o conteúdo, tinham que ir bem direitinhas, elevador com eles de novo, para baixo, rumo à carripana. A meio do percurso, no elevador, este parou num andar intermédio e, aí entraram dois a três jovens. O elevador cheirava a pizza quentinha por todo o lado e, desses jovens, um deles, era um pouco mais cheiinho. Adivinhem quem fez o seguinte comentário de olhos esbugalhados e quase a salivar?

- E são duas!!

- Estava a ver que tínhamos que defender com unhas e dentes as nossas meninas!

Comentou, a sorrir, o meu compincha, ao sair do elevador, no parque de estacionamento.

Os gatos deste tempo

correspondente — Fri, 04 Oct 2019 15:34:00 GMT

Quem tem, ou já teve, como animal de companhia, ou de estimação, não sei bem o termo técnico ou politicamente correcto, um gatinho, sabe ao que me refiro quando se anda à procura dele pela casa toda, pelos seus esconderijos habituais e nada, de gato nem sombra e, assim, como por magia, quando lhe apetece, aí está ele, sabe-se lá vindo de onde, mas com um ar do género: Andaste à minha procura? Andas a ver mal! Eu estive sempre aqui!

Os telemóveis são a versão actual destes gatinhos, neste tipo de situações, só que estes, os telemóveis, não desaparecem sozinhos, mesmo debaixo do nosso nariz, não têm vontade própria, somos mesmo nós, que lhes damos sumiço de vez em quando.

Faço apenas uma ressalva, episódios destes, desde que sejam motivados apenas por um esquecimento, digamos, saudável, no final, fazem-nos sorrir, outros há que, pela repetição, podem ser preocupantes.

- Estou farta de ligar para si e não me atende.

Disse a filha ao entrar em casa dos pais à sua mãe.

- Não sei onde se meteu o telemóvel.

Pais idosos, portanto, a questão se não deram pelo toque, não merece novo reparo.

- Ok. Eu vou ligar para o seu telemóvel e, logo vai aparecer, quando o ouvirmos a tocar, damos pelo sítio onde ele se meteu.

Como se ele tivesse patinhas como os outros, os gatos, os verdadeiros, os referidos lá atrás, acrescento eu, que sou apenas o narrador.

- Estou a ouvir alguma coisa, mas aqui na sala não está, o som está muito sumido.

E dizendo isto, a filha, volta a ligar, a tentar identificar de onde vem o som e, seguindo este, chega à cozinha.

Liga novamente, intrigada, não conseguiu, mal ali chegou, logo, descobrir de onde vinha o som.

Volta a ouvir o telemóvel fujão a tocar e, espanto, abre a porta e ali está ele a tocar e a vibrar alegremente.

Dentro do frigorífico!

Nem 8 nem 80

correspondente — Wed, 02 Oct 2019 14:26:00 GMT

Há dias encomendei online, um brinquedo, uma boneca de pano, ou de trapos, não para oferecer a uma criança, mas para uma senhora de idade avançada, a minha mãe e, quanto à entrega fiquei um pouco desiludido, não que tenha algo corrido mal, mas talvez por estar habituado, neste tipo de entregas, a horários mais curtos, mais específicos e não apenas a informação de que seria entregue no dia X e mais nada, o que realmente aconteceu, aí pelas 19 horas, logo, por acaso tinha disponibilidade, mas resultou em um dia inteiro à espera de uma boneca!

Então este episódio fez-me lembrar outro, outra entrega, com outra empresa desta área, de entregas ou distribuição, que em contrapartida, de modo eficiente e antecipado, aí com dois a três dias do dia previsto para a entrega, passe o exagero, me foi enviando, via e-mail, SMS, sinais de fumo etc., avisos e informação, cada vez mais pormenorizada, quase milimétrica quanto ao dia, à hora, ao minuto e ao segundo, acerca da previsão do momento dessa entrega. A coisa foi de tal forma que na hora, no minuto, no segundo, previstos, eu estava “ansiosíssimo” por essa entrega. Mas passou-se esse segundo, esse minuto, meia hora, da hora prevista e nada. Estranho. De repente, ou no e-mail, ou via SMS, cai a seguinte mensagem: “Passámos na morada indicada mas não se encontrava em casa para receber a encomenda e …”.

Não sei se o balão, o que foi enchendo, enchendo, com a multiplicação de tantos avisos, o balão de pura ansiedade para que a entrega se concretizasse rapidamente e pronto, se esvaziou num ápice, ou se explodiu de vez com aquela cretinice, alegarem que não estava em casa, quando há muito que eu já tinha quase estendida uma passadeira vermelha para tal ocasião, mas depois de tudo esclarecido, azar dos azares, de facto, a campainha da porta da rua, que provavelmente, até perto da hora, do minuto, do segundo, previstos para a entrega, estava a funcionar, mas por capricho, nesse preciso momento, resolveu não funcionar, não tocou, depois disso, aí passada uma meia hora, só para chatear, voltou a funcionar sem qualquer necessidade de algum tipo de reparação. Há horas, minutos, segundos, assim!

É bom sabermos que não somos os únicos

correspondente — Tue, 01 Oct 2019 13:35:00 GMT

Ficamos melhor quando descobrimos que não somos os únicos com algumas excentricidades, vulgo maluquices, como aquela minha, a de provar sempre um pouco da casca da laranja, tangerina ou afins, quando me preparo para comer algum desses citrinos. Ou aquela de miúdo, de esperar pacientemente, na cozinha, quando sabia que o acompanhamento da refeição ia ser batatas fritas, lá aguardava que aguardava que a minha mãe descascasse as mesmas, que as cortasse em palitos ou às rodelas e, depois lhes deitasse um pouco de sal por cima, para, enquanto iam e não iam para a fritadeira, eu (e a cúmplice da minha irmã) as íamos comendo mesmo assim, cruas e salgadas, creio até, que apesar de nos reprender, a nossa mãe já descascava umas tantas a mais a contar com isso!

Ontem, passou aqui por minha casa um amigo de longa data, tínhamos combinado sair, ir beber um café, pôr a conversa em dia, coscuvilhar, cortar na casaca, enfim, o passatempo preferido da maior parte de todos nós, embora não o admitamos, assim abertamente, contudo, também é certo e sabido de que muitos preferem mais aquela do tipo à janela bem ocultos pelas cortinas a coscuvilhar tudo o que se passa lá fora.

Bom, mas voltando ao ponto inicial, o que eu queria registar aqui, muito simplesmente, é que com essa visita constatei que, afinal não, não sou o único maluco, há mais e, se calhar muitos mais, cada um com a sua “mania”, ou mesmo mais que uma.

Então, como estava a aguardar uma entrega agendada para aquela altura, eu e o meu amigo não fomos à rua, desculpei-me e ofereci um café caseiro, o meu amigo aceitou, fui tirar o café e perguntei:

- Não queres açúcar pois não?

Já sabia que bebe o café sem açúcar.

- Não, obrigado, mas quero a colher na mesma.

E, assim, lá lhe servi a chávena de café, no respectivo pires e com a colher “exigida” e, lá observei o senhor a mexer o café com a colher, a mexer, a mexer, a misturar, no café, coisa nenhuma!

Os senhores Polícias, os papões, do antigamente

correspondente — Sun, 24 Feb 2019 21:06:00 GMT

Há dias, aqui na Amadora, num supermercado, não estava um polícia, nem dois, estavam três, junto da porta, lá dentro.

A minha irmã, que deixou de morar nesta zona há muito, mora na “província”, apenas a cerca de 30 km daqui, na zona saloia, estranha isto, ver polícias a “guardar” os supermercados. Sinais dos tempos.

Mas pelos vistos, um, dois ou três, são poucos.

Estava eu na caixa, atrás de uma mãe acompanhada pela filha, uma miúda, tagarela como só visto, aí com uns 4 a 5 anos, quando, ela, veio provar isso mesmo, um, dois ou três, polícias, embora todos do género, daqueles guardas do palácio da rainha de Inglaterra, tipo, cara de pau, são poucos, são poucos para impor respeitinho.

Não é que a pirralha, ao passar por eles, ao sair com a mãe, se virou para esse “aglomerado” de senhores agentes, quase uma esquadra inteira, para os três representantes da autoridade e, em jeito de despedida, se saiu com esta:

- Então Adeus senhores polícias! Portem-se mal!

Não reparei, mas a mãe, provavelmente apressou o passo dela e do diabinho e, deve ter mudado de cor, assim para o pimentão.

Sim senhor, não há dúvida nenhuma, uma farda, é uma farda, nada como uma farda, para impor respeito, quanto mais três.

AM ou PM?

correspondente — Sat, 16 Feb 2019 08:41:00 GMT

- Vizinha, desculpe, é capaz de me dizer as horas?

Uma pergunta perfeitamente banal. Neste caso feita por outra vizinha, da sua janela, a quem passava na rua.

- São 7 horas vizinha.

Uma resposta normal a uma pergunta também idêntica.

- Desculpe vizinha, são 7 horas, mas da manhã ou da tarde?

E acabou aqui a normalidade!

Tantas vezes o cântaro vai à fonte que um dia …

correspondente — Wed, 16 Jan 2019 09:30:00 GMT

Um certo dia, entrei numa loja, a acompanhar ali uma amiga. Ela ia e vai lá frequentemente. Olhei para o senhor que a atendeu e, pelos modos, pela fisionomia, dei-lhe o nome de Sr. Raposo.

A partir daí, sempre que ela dizia que ia a essa loja, eu lá trocava o nome do homem, na conversa entre nós, lá o tratava por Sr. Raposo.

E há pouco tempo, a amiga, entrou pela loja adentro a cumprimentar o senhor: Bom dia Sr. Raposo!

Pediu muitas desculpas pela confusão, amaldiçoo-me secretamente por a induzir naquele erro e, lá inventou que estava a confundi-lo com outra pessoa!

Querido hoje estamos de Parabéns!

correspondente — Sun, 31 Dec 2017 11:32:00 GMT

- Senhor X não viu o meu marido aí na rua?

- Não!

- É um mandrião, mal lhe falei em me ajudar a lavar as janelas, desapareceu, apanhou-me distraída e saiu para a rua. Nem no dia de hoje fez um esforço!

- Hoje?

- Sim, hoje, eu e o meu marido fazemos anos de casados!

Eu acho que também fugia nestas circunstâncias! Lavar janelas no aniversário de casamento?? Só se esta senhora tinha algo em mente, algo que nos escapou, a mim e ao marido, alguma fantasia, alguma coisa mais erótica, que envolva janelas, água e afins, algo que não fosse para levar à letra!

Damaia! Onde fica isso?

correspondente — Sat, 11 Nov 2017 11:12:00 GMT

Há muitos anos, um verdinho recruta, ou se calhar já com a recruta feita, a cumprir o serviço militar obrigatório em Viana do Castelo, pediu a transferência para Lisboa. Algo o chamava na capital, ou então, por outro lado, por vicissitudes da vida, naquela altura, era por nada o prender a Caminha, à sua terra natal, àquela terra que tanto recordou durante a sua vida, àquela vila que não queria voltar nessa altura e, da qual acabou por “aguçar” o interesse dos seus descendentes, ao ponto de, falo por mim, apesar de se contarem pelos dedos de uma mão as vezes que lá estive, sentir aquela vila como, não sei bem explicar, mas como o local de onde venho, a terra onde estão as minhas raízes, embora tenha nascido em Lisboa.

A transferência solicitada saiu. O capitão, imaginemos que era esta a patente, pois não sou muito entendido nos assuntos da “tropa”, Chamou-o e, com a ordem da transferência na sua frente, disse-lhe:

- Damaia. Saiu a resposta ao teu pedido, vais, ora deixa confirmar, Damaia, é isto mesmo, vais para um posto localizado neste sítio.

- Damaia! Mas isso fica onde?

Perguntou, meio perdido, o minhoto tropa.

- Deve ficar na zona de Lisboa, não foi para onde fizeste o teu pedido, para ires para Lisboa?

Responde, também meio perdido mentalmente no mapa de Portugal, outro, quase de certeza, minhoto, o capitão.

- Não quero ir. Eu pedi Lisboa. Sei lá onde fica essa Damaia.

Respondeu esse tropa de forma bastante inflexível na sua posição quanto a essa transferência para esse local não desejado, não por ter algo contra essa terra, apenas porque era uma ilustre desconhecida.

Fez o resto do serviço militar em Viana, no final do qual, voltou a Caminha e, pouco tempo depois, rumou a Lisboa.

Ironia das ironias, viveu, entretanto, depois de casar, mais de 50 anos, na “desconhecida” Damaia

Lembro-me bem daquele posto, aquele para onde o meu pai recusou a transferência, era um recinto vedado com uma casa e um depósito de combustível, na estrada militar, a caminho das portas de Benfica, de quem vinha da estação dos comboios da dita Damaia. Muitas e muitas vezes por lá passei a pé e de autocarro da Carris (de dois andares e verdinho) na companhia da minha irmã e da minha mãe, do meu pai, por ali, não me lembro de facto, de nos acompanhar, se calhar era um local que não gostava mesmo. Creio que não, o motivo era outro, normalmente aquelas idas eram aos dias de semana e, ele estaria por Lisboa, pela sua terra prometida, Lisboa, a trabalhar.

No outro lado da linha

correspondente — Thu, 19 Oct 2017 15:28:00 GMT

A central telefónica estava, mais ou menos, entre as duas secretárias, a minha e aa da colega, mas mais no lado dela, era uma das suas funções, “pilotar” aquilo, que é como quem diz, atender as chamadas. Existia ali a ideia errada que qualquer um de nós o deveria fazer. Ideias ligadas à polivalência. Ideias muito interessantes. Não fosse o caso de um ter sido contratado para, entre outras funções, assumir aquela, ter aceitado a remuneração de acordo com isso a e, o outro, ter aceitado também a sua remuneração, de acordo com as funções para as quais, em tempos, tinha sido contratado, das quais não fazia parte aquela. Teimosia à parte, mais que justificada, claro, estando disponível, em caso de ausência temporária da colega, este lá ia atendendo, uma ou outra chamada, quanto mais não fosse, para deixar de ouvir a central a “apitar”.

Mas, pelo menos uma, uma chamada, diária, quase sempre, pela mesma hora, eu, esforçava-me por atender, deixava tudo o que estava a fazer e, corria a estender a mão para o telefone, estivesse a colega, ali, pronta a atender ou não. Do outro lado da linha, estava uma “menina” com uma voz que me deixava derretido, não era para mim, a chamada, que pena, era para o armazém, contudo, ficávamos ali, os dois, em “salamaleques” uns minutos antes de eu, por fim, lá me resolver em passar a chamada.

Com a colega, a dar menos nas vistas, mais recatada, passava-se, algo do género, com alguém, do outro lado da linha, curiosamente, da mesma empresa, da empresa da menina de voz doce.

- O senhor X é tão educado, tão distinto, sim senhor, é um cavalheiro, etc. etc.

Dizia ela, a colega, coisas deste tipo, mais para si do que para este seu colega da secretária do lado, ao desligar a chamada. E enfim, assim, ficávamos nós, com os nossos botões, se calhar, cada um de nós, a imaginar, a dar corpo àquelas vozes.

O dia chegou, tanta “corda” se deu, de parte a parte que, a prometida visita aconteceu, a pretexto de qualquer coisa, ou de coisa nenhuma, a curiosidade a morder, uns papeis a entregar por mão própria, serviram a causa, os dois colegas, a voz doce e o senhor X, apareceram, ali, nas nossas instalações.

Ficaram, do outro lado, na espécie de balcão, existente entre o armazém e o nosso gabinete. O senhor X, quase que teve de se pôr em bicos-dos-pés, para chegar ao balcão e, dali, de sorrisinho, cumprimentou-nos e, lá trocou, atrapalhado, meia dúzia de palavras de circunstância, com a minha colega.

- Que saco de batatas! Baixinho, gordo e feio!

Exclamou ela depois.

- Imaginava outra figura para aquela voz!

Desabafou ainda.

Quanto à voz doce, não me desiludiu, era bonita, mas, alguém, um meu colega, com a melhor das intenções, acredito, aos meus ouvidos, tinha soprado, antes, coisas pouco abonatórias acerca dela, coisas que estupidamente esfriaram o meu entusiasmo.

Pelo meu “arrefecimento”, ou então, tal como o senhor X foi uma desilusão para a minha colega, eu, se calhar, talvez também tenha sido um desastre para a voz doce, certo, certo é que, as seguintes chamadas, quando as atendia, eram rapidamente reencaminhadas ao armazém, ficando no ar, entretanto, a vaga promessa, de um encontro para um “cafezinho”, nunca concretizado.

Nem sequer um “tirinho” ao alvo

correspondente — Sun, 15 Oct 2017 21:13:00 GMT

Descrevo aqui o episódio que se segue porque, de certo modo “cumpre” os critérios deste blogue, por ser caricato e por se aplicar a ele (e bem) o título do blogue, há horas assim, porém, apesar de hoje em dia ter percebido que a maior parte daquilo que nos acontece não estar nas nossas mãos e, acontecer, precisamente, num minuto, num segundo, num ápice, muitas das vezes por um mero acaso, nessa altura, não tinha percebido isso assim de forma tão evidente, enfim, coisas que a chamada “experiência de vida”, nome pomposo dado ao envelhecimento, nos traz e, embora também este episódio, não ter um final feliz, antes pelo contrário, ter modificado de forma negativa o rumo da minha vida, optei, mesmo assim, aqui “escrevinhar” umas linhas a contar o sucedido na altura.

Cumpre acrescentar, para que não fique por cá, no blogue, no post, uma nuvem muito negra que, na vida, felizmente, existem episódios destes, episódios negativos, outros positivos e, o importante é viver, se possível, com um saldo positivo, se o saldo não for assim tão positivo, pelo menos valorizemos os episódios menos maus.

Finda que está a veia filosófica, de imediato, passemos aos factos.

Estou, “nuzinho da silva”, assim como vim ao mundo, frente ao senhor doutor, no dia em que entrei no quartel, na minha fugaz ida à tropa e, este, medindo-me de alto a baixo, diz:

- Você é magrito, mas não posso mandar ninguém embora por ser um trinca-espinhas, não tem mais nada a apontar contra si?

Não tenho mais nada? Como se ser magro fosse um problema, uma doença! Enfim, engoli o orgulho ferido e respondi:

- Não.

- E usa óculos porquê?

Tentou ele de novo arranjar qualquer coisa para correr com aquele pau-de-virar-tripa.

- Miopia.

Respondeu este mal-humorado candidato a ser rejeitado no exército. Não é que fizesse muita questão em cumprir o serviço militar obrigatório, mas já que tinha sido dado como apto na inspecção, dois anos antes e, já que ali estava, no quartel, aquilo, verdade seja dita, estava a mexer com a minha autoestima.

- E qual é a graduação das lentes?

Insistiu ele, naquela obstinação, na obstinação em correr comigo.

- Não sei.

Rosnei eu. Sabia que tinha miopia. Mas sabia lá a graduação. E mesmo que soubesse, agora é que não lhe dizia, isso era certo.

- Bom, vou pedir uma consulta para si, no hospital militar, de oftalmologia, mas duvido que o mandem embora por causa disto.

Isto é que ele era teimoso.

Passaram-se cerca de duas a três semanas, de vida, mais ou menos regular, de recruta, no quartel, com os intervalos de idas a casa ao fim-de-semana e, finalmente, lá fui, num certo dia, eu e outros, de manhazinha, na camioneta da tropa, a Lisboa, ao hospital, no meu caso, para aquela consulta, aquela que o obstinado doutor tinha marcado, a de oftalmologia. Na consulta, depois das perguntas da praxe e, perante alguém de pé atrás, de alguém que olhava para mim, a pensar, tipo, cá está outro a tentar “fugir” á tropa, ainda por cima, por ter miopia, apanho cada um, no meio destas, quase certas divagações com os seus botões, apontou para o quadro das letrinhas e perguntou-me:

- Então, quais são as letras, aquelas da linha de cima?

- Não sei, não consigo, assim, ler nada!

Respondi, atrapalhado, eu próprio, desconcertado.

- Está a brincar comigo, não está? Aquelas letras são as maiores!

Respondeu ele, já com a certeza, claro, de que se confirmava, de que estava perante um a querer escapar ao serviço militar.

- Não consigo ver as letras, não pode apagar a luz do quadro, esta, assim ligada está a ofuscar-me.

Era verdade, em todas as consultas de oftalmologia que até então tinha ido, não existia aquele tipo de quadro, eram apenas uns simples papeis, com as letrinhas, afixados na parede em frente.

O médico, meio desconfiado, então, apagou a luz do quadro e, voltou a perguntar, quais eram as letras da primeira linha. Respondi acertadamente às da primeira e a mais umas tantas, das linhas abaixo. Até ele me interromper. Olhou para mim, agora com “cara de caso”, mais sério, pediu-me para mudar de cadeira, para ir para uma outra, uma onde tinha outro equipamento, espreitou cá para dentro e, fez-se luz para ele, descobriu qualquer coisa. Para ter a certeza, puseram-me umas gotinhas, pediu-me para aguardar, de olhos fechados, na sala de espera. O tempo passou. O motorista do quartel descobriu-me ali, disse que era para regressarmos, o médico, viu-o, disse-lhe que eu ia ficar, só ia ao final do dia, parece que vinham de manhã, regressavam de manhã e, de tarde repetia-se a rotina. Fiquei então. Uma meia hora depois, das gotinhas terem feito efeito, voltei ao consultório, nova espreitadela e, confirmava-se, tinha uma doença grave nos olhos, tão grave que, ironia das ironias, iria ficar a aguardar junta médica, uns dias, uma junta médica que me ia livrar do serviço militar obrigatório. O médico do quartel, sem querer, tinha adivinhado.

Nesse dia a única coisa boa foi o almoço. Não era suposto o recruta ficar por ali, para almoçar, mas como ficou, portanto, deram-lhe uma senha e, pela hora do almoço, lá estava um recruta, no meio de generais ou afins, numa messe de oficiais, ou coisa parecida, a ser servido por criado de mesa, perante uma comidinha bem caprichada, muito diferente da do quartel e, não havia dúvida, a usufruir de tudo que não tinha direito. Magra compensação.

Este recruta, na tropa, umas três ou quatro semanas, carregou uma G3, para trás e para a frente, desmontou-a, montou-a, limpou-a muito bem e, no dia de irem para a carreira de tiro, nem um tirinho deu, foi embora. Espertos eles. Devem ter acertado o calendário da junta com o tiro do pitosga ao alvo. Acho que não, que foi pura coincidência, mas que foi uma coincidência feliz, lá isso foi.

Afinal, não se perdia nada, com a sua saída, ele só estava a denegrir a imagem de virilidade do exército, pois já anteriormente, numa instrução nocturna, este vosso pitosga, por não conseguir ver nada, de noite, no meio do campo, sem luzes nenhumas (outra descoberta feita só nessa altura), depois de alguns tropeções, de algumas rasteiras involuntárias passadas a colegas, fez o resto da instrução e regressou ao quartel de mãozinha dada ao furriel. Que vergonha!

Flores (se fosse possível) invisíveis

correspondente — Sat, 14 Oct 2017 13:16:00 GMT

De modo a evitar equívocos, tudo o que vou contar a seguir, não é pura imaginação, mas também não se passou comigo, como de costume, foi com um amigo, com um amigo sempre conveniente, sempre à mão-de-semear, quando queremos contar alguma coisa mais comprometedora, para nós, ou para alguém nosso conhecido.

Então, há alguns anos, estava esse meu amigo no seu trabalho, sentadinho à sua secretária, do outro lado da sala, noutra secretária, estava a sua colega de gabinete e, era a paz total, o chefe e o patrão, possivelmente ainda entretidos à mesa, no almoço, estavam, por enquanto, ausentes, portanto, patrão fora, dia santo na loja, ou seja, a trabalhar, deviam estar, esses dois, mas numa velocidade “cruzeiro”, sem pressas.

Com pressa, veio, esse sim, o estafeta, aquele que lhes apareceu à frente, carregado com um enorme ramo de flores. Feita a entrega, num estalar de dedos, desapareceu. Não, o ramo, não era para o meu amigo, nem para a sua colega, era para o chefe deles. A colega, espreitou o cartãozinho e, viu, era de, já que estamos em maré de amigos, uma “amiga”. O referido ramo de flores, talvez por uma questão de espaço, ficou a aguardar a entrega, ao destinatário final, junto à secretária do meu amigo.

Finalmente, patrão e chefe, bem-dispostos, chegaram. O meu amigo nem deixou o chefe respirar, num pulo, foi até junto deles, de ramo na mão e, possivelmente, com ar presenteiro, ao mesmo tempo que estendia o ramo na direcção do chefe, disse:

- São para si!

- Para si!?

Exclamou, interrogou, logo, o patrão.

O chefe deu uma olhadela ao cartão e, meio embaraçado, ficou de ramo na mão, sem saber bem o que fazer naquele momento.

Notando o embaraço, o patrão, picado, pelos olhares cúmplices, do meu amigo e da sua colega, sem rodeios:

- Quem lhe enviou isso X?

- Foi, foi, um amigo.

Respondeu, sem pensar, o chefe, de pronto.

- Um amigo!!!

Abriu a boca, de espanto, sem acreditar naquilo que acabara de ouvir, o patrão.

Naquele dia era o dia dos namorados e, da esposa do chefe, a proveniência do ramo, era certo, não tinha sido.

Foi pior a emenda que o soneto.

O lindo ramo, ao final do dia, por mero acaso, ficou esquecido, ali, no escritório.

Uma pergunta inoportuna

correspondente — Thu, 12 Oct 2017 11:09:00 GMT

Parece que foi ontem, mas não foi, já passou mais de um ano, quando entrei naquele quarto, naquela unidade de saúde, para uma “estadia” prevista para um mês e, felizmente assim foi, recuperei dentro do previsto, o que era previsto recuperar (passe a redundância), no que se refere ao problema de saúde que ali me tinha levado. Era um quarto “catita” com três camas. Apenas a do meio estava ocupada. Ocupei uma outra e, quando a “comissão de recepção”, após me explicar mais ou menos a “logística” daquele espaço, passados uns minutos, nos deixou a sós, apresentei-me ao meu “colega” de quarto e, por alguns momentos ficámos calados os dois. Para quebrar o silêncio, perguntei, por perguntar:

- E então, está aqui, no quarto, sozinho há muito tempo, não tem tido “colegas”?

- Tive.

Respondeu ele laconicamente.

Eu deveria ter ficado por aí, mas não, perguntei:

- E então, o que aconteceu, a eles entretanto?

- Já foram.

Respondeu, de novo, laconicamente.

Insisti:

- Já foram, então, foram embora, melhoraram?

- Morreram.

Perante esta curta resposta dele, bom, escusado será dizer, nessa noite, dormi, mas tive pesadelos, pesadelos onde entrava aquele meu vizinho de cama, aquele, versão “viúva negra”, de quarto de unidade de cuidados continuados.

Como alguém dizia, para morrer, basta estar vivo e, aquilo era uma unidade de saúde, mas aquela ala era suposto ser a da convalescença.

Assalto com Final Feliz

correspondente — Thu, 07 Sep 2017 14:46:00 GMT

Em tempos idos, fiz várias visitas a Madrid. E para ser franca, gostei mesmo muito, apesar de alguns “senãos”.

Gostei dos edifícios antigos, muito arranjados, gostei das avenidas largas, gostei dos museus, gostei da cidra fresquinha tirada na hora, à pressão…e os “senãos” foram a ausência de cestos para lixo nos cafés e os roubos constantes.

Numa das minhas últimas visitas, e porque me sentia muito à vontade, fui sozinha, desde os arredores, de comboio, visitar o Museo Reina Sofia, que adoro, pois tem várias pinturas de Salvador Dali.

Como naquela altura ainda não existiam (pelo menos por cá) os telemóveis, mas convinha-me não perder uma chamada telefónica, aderi a um serviço simples de utilizar em qualquer cabine telefónica.

Então, antes de entrar para o Museu, fui à cabine mais próxima, que por sinal era aberta, pousei a carteira numa prateleira e liguei para o meu telefone de casa.

Quando estou a desligar o telefone, oiço alguém gritar:”Señora, la cartera!”

Olhei para a prateleira e a carteira tinha desaparecido. Convém dizer que (estupidamente) tinha lá todo o dinheiro, para os dias que ia passar em Madrid.

Olhei de seguida, por sorte, para o lado certo e, vejo um rapaz a correr. Dei uma corrida e sem saber como, alcancei-o. E das duas, uma, ou ele corria pouco, ou eu estava muito bem para ir aos Jogos Olímpicos, e não sabia. Pelo menos, como foi há 40 Kgs atrás, era realmente capaz de correr mais do que agora.

Frente a frente, disse calmamente ao gatuno (ou seria só aprendiz de gatuno?):”Tenho nessa carteira todo o dinheiro para os dias que vou cá passar.”

O rapaz olhou para mim e surpreendido disse: “Ah, és portuguesa!” E de seguida deu-me a carteira com tudo o que estava lá dentro, dinheiro, inclusive!

E como se nada se tivesse passado, seguimos, cada um, calmamente, para seu lado.

De: Mafarrica no Milharado

O milagre improvável

correspondente — Wed, 23 Aug 2017 15:31:00 GMT

O título para este texto só por si já não me soa bem. Talvez seja um sinal de que estou em dia não para escrever seja o que for. Milagre e improvável parecem que querem dizer a mesma coisa. Isto é, como é óbvio, para quem acredita em milagres. Para quem não acredita apenas existem coisas improváveis de acontecer. Mas tanto a um crente, como a um não crente, se essa coisa é muito desejada, ambos vão “rezar” para que aconteça. E estou em querer que, pelo menos para um dos intervenientes nesta historieta, o principal interessado (em todos os sentidos) acreditando ou não, ele não se teria importado de que tivesse mesmo acontecido esse, pouco provável, milagre. De qualquer modo vou deixar o título como está. Reforça a ideia.

Agora vejo que comecei demasiado “católico”, principalmente, para aquilo que me proponho contar, para aquilo que vou escrever nas próximas linhas, de qualidade duvidosa e, de classificação, no mínimo, para a “brejeirice”.

Um certo dia, à porta do quarto, numa unidade de saúde, na ala dos convalescentes, alguém aguardava que o tempo fosse passando, que a sua saúde se fosse restabelecendo e, mais terra-a-terra, aguardava, isso sim, pela hora do almoço.

Passou por ele o Sr. J na sua cadeira de rodas. Um senhor, já para o entradote, que tinha sido amputado de metade de uma das pernas, na sequência de um acidente, que lhe causou essa perda. Ia “posicionar-se” junto ao elevador, ao fundo do corredor, para ser levado para baixo, para a fisioterapia. Ainda mal tinha chegado ali e, ao virar a esquina, vinda de outro corredor, afogueada, uma das auxiliares, quase que ia esbarrando nele.

- Ia caindo em cima do Sr. J quase que ficava ao colo dele.

Disse, depois, a rir, esta auxiliar, às suas colegas, bem nas “barbas”, desse alguém, esse paciente, esse paciente, na porta do seu quarto, pelo tempo a passar, pela convalescença e, acima de tudo, pela comidinha.

- Então, aí é que se dava um milagre, então aí é que fazia crescer a perna, a perna do Sr. J.

Olharam todas para mim, para aquela “mosquinha morta” e, desataram numa risota generalizada.

Reforço a ideia, esta minha “profecia”, com dupla interpretação (ou não), a realizar-se de facto, em qualquer um dos sentidos, não tenho grandes dúvidas, o Sr. J ficaria eternamente grato a quem lhe tivesse proporcionado esse “milagre” da natureza.

Uma dupla (im)batível

correspondente — Mon, 21 Aug 2017 15:36:00 GMT

O episódio que aqui vou contar é muito curto mas é bem demonstrativo daquilo que viria acontecer nos dias de hoje em geral. Na altura era uma excepção agora é quase regra. Custa muito aos pais deixarem os filhos “voar” e, aos filhos também parece custar bastante dar o primeiro passo nesse sentido. E assim vão crescendo sem nunca crescerem de facto.

Um certo dia, há uns anos largos, um amigo, à mesa, com uma cerveja fresquinha na mão, num café, aborrecido, disse-me:

- Ontem fui com a minha avó a Lisboa por causa de um emprego. Mas acho que, para variar, não me vão chamar.

Este meu amigo era um pouco (muito) para o avesso a esse tipo de item na actividade económica, o de ter um trabalho, ou pelo menos na procura do dito cujo. A família, lá em casa, lá está o que eu escrevi anteriormente, primeiro condescendeu, foi deixando que ele se sentisse bem no “ninho” e, à medida que o tempo ia passando e ele nada de procurar um trabalhinho, aí sim, começou a tentar dar uma “ajuda” nesse processo. Puxou dos conhecidos, vulgo das cunhas e, toca de empurrar o rapazinho para entrevistas com essas “cunhas”. Mas a coisa não dava em nada. Ou a cunha era fraca ou então o esforço do candidato para agarrar o emprego era nulo. Na dúvida, o melhor, de futuro, era acompanhar o menino a essas entrevistas. Daí a insólita e improvável (e condenada ao insucesso acrescentaria eu) dupla, neto e avó, numa entrevista de emprego.

- E era para quê?

Perguntei eu inocentemente.

- Era para guarda prisional.

Respondeu o meu amigo.

Escusado será dizer que fiquei de boca aberta perante aquilo.

Provavelmente foi a primeira e a única vez que alguém foi com a avó candidatar-se para tomar conta de presidiários!